La muerte en su mirada

Estoy de nuevo paseando por el corredor de la muerte a la cuerda floja. Clamo, falta de aire, piedad a mis demonios mientras mis pies siguen avanzando guiados por una fuerza invisible. 

Mis labios se agrietan de forma lenta mientras boqueo en busca de otros labios, los suyos, quizá. Grito en silencio y veo, con los ojos cerrados, cómo la parca refleja su figura en la pupila negra mía, oculta bajo los párpados caídos.

Un teatro se convierte en mi paradero, abandonado, de vigas caídas y butacas de un rojo tan desgastado como el carmín de mis labios o el rubor de mis mejillas. Como la pintura de la pequeña casita roja del lado izquierdo de mi pecho.

Donde antes brillaban mis ojos ahora mueren las esperanzas al caer por el abismo de mi mirada rota. Clavada entre mis costillas la estaca de la guerra librada entre mi corazón y mi mente. Con las manos ensangrentadas de tinta azul avanzo hacia el escenario con un ardor similar al del alcohol en mi garganta. Mis palabras se han convertido en mi whisky y las estoy bebiendo a solas.

"Nunca bebas sola" resuena en mi cabeza. 

Pero he vuelto a hacerlo.

Me siento en el centro del escenario y abro los ojos, dejándolos llover sobre mis mejillas y encharcar mis ojeras de mentira(s). 

Hermosamente irónica, una escritora muriendo en el escenario donde escribió sus historias.

Huele a tinta y dolor, ¿No lo notas tú? Esta es una muerte más de la que revivir, o la vuelta a la vida de quien ya estaba muerto.